Somos fragmentos sueltos de la gran magnitud
que nos aguarda para devorarnos
en la llanura tosca del recuerdo.
Somos vastos escenarios de preguntas
resueltas e incompletas, de deseos incólumes.
Vagamos con la gloria del jardín perdido
en el reverso oculto de la ternura
y en la pregunta ingenua.
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Mi tío, el albañil, construye casas y lleva en las manos la blancura agreste de la cal. Mi tío, el albañil, lleva en los ojos el verde del...
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