No vengas, la mañana ya comenzó sin vos. 

El día se desenvuelve ajeno a tu presencia; 

incluso, es evidente, tu ausencia es el olvido 

que tiñe, un poco oscuras, en el balcón las hojas.

Florecen los jazmines, los gorriones volaron. 

No hay nada más que tenga tu estar entre las cosas. 

Mi gato se está muriendo, lento
su corazoncito se le va apagando 

porque cada tarde no puede cazar 

al pajarito amarillo que ve pasar. 

¡Ay, como lo busca y lo encuentra 

y no lo puede atrapar!

Pero lo busca, lo busca, 

y cada tarde lo encuentra 

en la más alta cornisa 

donde no puede llegar. 

Mi gato se va muriendo 

cuando escucha el cantar 

del pajarito amarillo 

y no lo puede atrapar. 

¡Ay, como lo busca y lo encuentra 

y no lo alcanza a cazar! 

Ayer se afiló las uñas, 

hoy se bañó con la sombra. 

Mañana que vuelva el oro 

lo tendrá esperando al moro. 

¡Ay, ojalá que mi gato tenga mañana la suerte

cuando escuche, ultima vez, el cantar!  

¿De qué color es el viento?

No hay colores en el viento. 

¿Dónde duermen las tortugas?

Escondidas bajo el tiempo. 

¿Como florece la mora?

Bailando, bailando lento. 

Tarumba bailaba en sombras 

bajo las ramas agudas 

y la mora, sombra dulce, 

se despertó sonriendo. 

Llegaba el viento desnudo, 

plenas las manos de pájaros, 

teñidos de sombra púrpura. 

Bailando andarás, Tarumba, 

que la tierra y que la lluvia, 

y la mora con sus frutos 

y los pájaros glotones 

piden a gritos que bailes 

para hartarse de dulzuras. 

Bailando se hace el viento, 

bailando los remolinos, 

bailando la lluvia llega 

y se va por los caminos.

Bailando el gallo engalana

la siesta de las gallinas, 

y bailando se hizo el árbol 

cuando tu no habías nacido. 

¿Cómo es que el gato es azul? 

Se revolcó en una Luna. 

¿Los peces beben el río? 

Cuando está clarita el agua.

Deja niño, de revisar cada hoja, 

y vete a cuidar que la mora 

tenga agua y beba viento. 

Y luego tendrás la boca 

del mismo color que el tiempo. 

Yo solía escribir, a veces largo rato 

cuando andar de hora en hora me aburría 

y podía estar sin sueños en mitad de una clase 

escribía sobre escarabajos y escaleras. 

Después, no que lo que pasó, 

acaso fue la edad y las descomposturas 

que fueron una a una subiendo hasta el silencio, 

se acomodaron gordas como palomas viejas 

desenredan las horas, conversan y callamos. 

Ahora escribo de a ratos, una palabra suelta 

cae como una hoja que se murió creyendo 

era fatiga el sueño.