Me lo han quitado todo, 
eso es lo que creen. Cada uno de ustedes 

se quedaron con lo que era mío; 

con todo aquello que aún es mío, 

lo que me pertenece ayer y hoy. Mañana 

todavía será mío donde quiera que encuentre. 

Son míos el viento, los cabellos, los perros, 

cada pájaro, automóvil, cada pintura en los museos, 

me pertenecen absolutamente. Pueden matarme, 

abandonarme en el olvido. Pueden 

abrumadores arrojar los eslabones del terror y la muerte 

sobre mí. Los estoy esperando. 

Fui. Ahora soy prisionero. Ahora 

piden de mi solo mis números, 

quieren mi voz, mi vida, mi miseria 

quieren arrancármelo todo sin remedio. 

y eso no puede permitirlo. Es simple; 

no puedo entregar ni una gota de todo lo que es mío. 

La voz, las voces, la vida, las vidas, 

toda miseria, todo camino, todo aire. 

Míos son. Es así de total mi patrimonio. 

¿Quién puede reclamar tanto de mi? 

¿Quién puede tomar a su cuidado lo que llevo conmigo? 

¿Uno de ustedes podría gobernar mi territorio? 

Yo los desafío. intenten afrontar ahora 

mi calor y mi frío, mi estar y mi miseria. 

¿Cómo podrías llevarte algo mínimo de mí 

si no podes quitarlo de mi estar? 

Soy el dueño. Tu eres el asesino, 

pero esta es mi muerte. Eso es verdad. 

Ramas, ramas verdes y resbalosas 

árboles agua lluvia de ayer.. calor 

del barro violeta en el exiguo exiguo 

me vuelve desesperado este calor sin forma 

entre paredes el olor a fuego envenenado 

cubre la penumbra de los cuerpos 

sobre las voces de los asesinos.. 

Quiero dormir y no logré encontrar 

donde en que lugar perdí mi parte del sueño 

Nunca podrán tener lo que buscan. 

Ni siquiera yo podría dárselos aunque quisiera. 

Es total mi pertenencia a mis cosas, 

así que me quedo con ellas. 

Esto no es una victoria, es una declaración de este momento. 

Quiero tocar de nuevo las rosas dormidas en invierno; 

es un jardín que nunca he visitado. 

Lo llevo conmigo. No podría mostrarlo 

aunque quisiera, no podría someterlo 

a mi voluntad me pertenece.. 

Quiero mis huesos florezcan en la sal de las paredes 

para estar presente en la novedad del prisionero que mañana traerán. 

Quiero estar en las paredes cuando lo crean abandonado; 

guiándolo en los muros de este día, mañana 

él recordará todo lo que pueda, lo sé. 

Fui, lo que fui y lo que soy 

no se reconocen entre sí. 

Debo enfrentarme, obligados a estar uno y otro 

para no morir siendo asesinados por su mutua existencia. 

Demos gracias al poeta porque hace poemas, 
al panadero por que inaugura panes, 

al albañil que ha levantado huecos de una casa, 

al pescador que abrió el cabello del mar, 

a los pescados que mueren en el frío 

al viento que escapado en su altura celeste ha olvidado el ahogo 

y al ahogo porque abre la puerta de la muerte. 

Demos gracias al papel, a las flores, a la madera muerta, 

a los brotes que gritan sobre un tocón caído; 

agradezcamos el color de la lluvia 

y la sinceridad con que un cigarro 

quema las horas de una boca distraída. 

No debemos quejarnos si las cosas suceden, 

si las rosas inauguran cada año su morir y se apagan. 

Si los cachorros mueren con los huesos abiertos, 

si los huevos no brotan y las hojas perecen, 

si el invierno viene a cumplir con uñas y con dientes. 

Demos gracias que todas esas cosas pasaron, 

de como el tiempo no se ha detenido 

y el frío nos recuerda aún somos mortales. 

En el espacio agónico que vale a esta tristeza 
cultivo suavemente una pequeña menta 
hojas color de tierra, picante por lo brava 
que resulta en su sombra.

Nada la calma, todo 

sirve para su riego 

donde la sed mantiene 

erguida su estatura. 

Florecerá, habrá noches 

de elaborar detalles 

y matorral, hacerse 

de tallos gruesos y de hojas. 

Brillar de tanta lluvia, 

llorar de tantas horas.