Al pie del edificio alguien ha olvidado 
un fresno chiquitito y dormido.

Está dormido, el frío 

le acaricia las ramas 

que son apenas palitos 

promesas de otro año. 

Quiero llevarlo al campo, 

donde las cosas verdes 

perduran todavía, 

y dejarlo en la tierra. 

Que septiembre despierte 

su infantil desamparo 

con un millón de hojas 

y un puñado de barro. 

Que no tenga una herida, 

lisa piel, verde ramo. 

Que los pájaros amen 

dormir en su verano. 

Y después, cada cosa suceda 

inexorable, el tiempo construido 

de sus ramas y y el viento. 

Que la muerte lo encuentre rodeado de simiente.