Mis lapices esperan que al arte me descubra.
Es enojoso estar vacío de pensamientos.

Podría comenzar a rayar un papel
y colgarlo del clavo que un anónimo inquilino
clavó en hoy mi pared para nadie sabe que
y después exclamar que belleza esa linea que nunca se termina.

Voy a los rincones de laberinto donde paso mis días
y en el viejo escenario recitar inconductas
palabrería de tonta decencia decadente.

Podría si pudiera decirme cosas bellas
como ágiles manos, ojos de escarabajo, ratón dentro del viento
que mece mi impaciencia contenida y mordiente
pero en realidad no puedo describirlas
y afuera el día no llueve para justificarme
esta tristeza gris que me consiente.