Hoy no se que escribir, porque las cosas 
están frías y muertas, 
el silencio ha tomado los días de la semana. 

Miro por la ventana 

como el sol y la palma 

se ocupan de la siesta 

y echan lentas las cuentas 

de las chapas dormidas. 

En días así los colibríes venían 

para beber las lagrimas

que prefiere el recuerdo. 

Huerfana ella y la siesta, 

les hablaba a los pajaritos 

como si fuesen muertos. 

Ellos bebían las flores 

y escapaban al refugio de la ausencia. 

Decía mi tía que los colibríes traen 

la pena y el amor, las cosas dichas, 

los intensos silencios de las fotografías. 

Será que es el recuerdo 

su sed por la dulzura 

de flores amarillas.