Allá los buenos vecinos detienen a escobazos 
a un ladrón que hoy asomó el hocico 

con mal arte, con poca habilidad;

no se parece en nada al ladrón de los libros 

legendario, de sombra, que tocaba 

lo ajeno con su sombra de risa. 

Este mal infante tiene dedos muy debiles, 

el hambre, la soledad, la clase 

son sus males. No hay oficio 

pero hubo calor o frío en exceso. 

Crecen de mala forma los arbolitos. 

Ahora los vecinos quieren golpearlo 

con las buenas costumbres de la vida. 

Tienen puños cerrados, dientes rudos, 

pueden patear las lagrimas del robo 

por el inutil hueco del desague. 

¿Quién puede culparlos? Hay tantos 

ladrones y vecinos, escondidos 

en el vasto murmullo de la calle.