Somos muchos los que todavía tenemos un gato detenido en la memoria.

A veces lo escuchamos

que maúlla en los pasillos secos del oficio, 

que vuelve con su ánimo encendido buscándose el amor de los malvones

y el olor del rosal le agita el pelo.

(No sabe quien lo toca, si es la tarde o es la noche.)

Vendrá el poeta inevitable y terco resolviendo misterios de penumbra,

con frases alumbradas de hermosura,

y el gato, solo el gato, inconfundible

entre todas las manchas de la noche

culminará la sombra de una columna

temblando de penumbra, casi ebrio

de estar sin exigir mas que el silencio.

Allí, sobre su tez, fracasa el verso.