"Partir, c´est mourir un peu (...)"

Rondel dé l´adieu (Edmond Haraucourt, 1890)

Partir de ti 

me llevará a la muerte. 

No hoy, quizá 

mañana todavía 

tampoco. 

Pero

sucederá, 

será posible 

que en este hora precisa 

abro una puerta 

y entro en tu olvido. 

Me voy de ti, 

como me voy de hoy. 

Quedas con este tiempo 

y este lugar, los árboles, 

el banco, el caminito, 

la luz de media tarde, 

tu sombra pequeñita 

pegada 

a tu zapato. 

Eres como un recuerdo, 

pero te falta espacio. 

Te falta esa penumbra, 

ese calor de esquinas 

que no terminan justas. 

Era la copia exacta, 

como un deseo anudado 

dormido para siempre 

dentro del desencanto.