En el espacio agónico que vale a esta tristeza 
cultivo suavemente una pequeña menta 
hojas color de tierra, picante por lo brava 
que resulta en su sombra.

Nada la calma, todo 

sirve para su riego 

donde la sed mantiene 

erguida su estatura. 

Florecerá, habrá noches 

de elaborar detalles 

y matorral, hacerse 

de tallos gruesos y de hojas. 

Brillar de tanta lluvia, 

llorar de tantas horas.