Que terrible es el viejo 

que se sienta en la tarde 
y mira eternamente 
como pasa la calle. 

Que terrible ese estar 
sin haberse caído, 

sin morir todavía, 
sin murmurar siquiera 
una vana plegaria. 

¿Cómo es que la penumbra 

no los devora?

¿Acaso no les duele? 

¿Durarán todavía una eterna hora última?