Ay, cuanto ha crecido la mala poesía 

entre los yuyos llega arrastrándose 

y finge que está muerta 

por dejarse la panza boca arriba. 

Lagartija sin sol, alma de yeso, 

corazón sin viento y sin llovizna. 

Cuanto ha crecido la mala poesía, 

que ahora amanece 

del suelo hasta la altura, tan florida. 

Tan desnuda y picante, 

y sin el alma verde de la menta.