No me digan ahora que la tristeza es bella.
Yo la conozco entera
y no me guarda esquinas.

Es triste, solo eso.
No guarda poesías.

Se viste alguna tarde con pantalones grises
y en la ventana cae el cielo, la llovizna,
alguna hora maldita cansada de los días.
Acomoda los codos para juzgar motivos,
se escapa de si misma como sangre de heridas.

Que pena, antes fue bella,
Solía distraerme, patética decirme
cuanta magnificencia encierra el horizonte.

Que pretensión estúpida. No somos héroes.